WHIPLASH

Un vrai coup de baguette magique ! ! 

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     Vous êtes un grand fan de Phil Collins et ses duos de batterie débridés avec Chester Thompson ? Vous idolâtrez le groove de Manu Katché, la fureur d’Antonio Sanchez récemment mis à l’honneur dans le Birdman d’Iñarritu, ou tout simplement le jazz ? Vous êtes juste mélomane, musicien, cinéphile, ou un spectateur qui ne sait pas à quoi s’attendre avec Whiplash ? Alors, qui que vous soyez, ce film est fait pour vous.

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Whiplash s’ouvre sur une musique jazzy qui met l’eau à la bouche, tant pour les inconditionnels de jazz que pour ceux qui n’ont jamais entendu parler de Keith Jarrett, Duke Ellington, Stan Getz et autre Miles Davis.

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L’histoire d’Andrew Neimann ne tarde pas à se mettre en branle face à un chef d’orchestre incarné par un J. K. Simmons fidèle à lui-même. Car dans les Studios Shaffer, l’ambiance n’est pas à la franche camaraderie, et Neiman est sélectionné par le très célèbre et très redouté Terence Fletcher pour monter en grade et se permettre d’espérer une carrière aussi glorieuse que celle de Bird, alias « Charlie Parker » (voir le film éponyme de Clint Eastwood, 1988).

Une tension militaire s’instaure dans cet apprentissage plus que rigoureux ; c’est d’un acharnement presque maladif dont fait preuve Fletcher, mais il est de ces enseignants que l’on sait tortionnaires pour le bien de leurs élèves. Sans réellement accepter ni se révolter contre ces méthodes peu catholiques, Neiman subit et s’applique, éclaboussant ses "Charley" d’un sang aussi vif que ses baguettes et brillamment mis en scène par des gros plans significatifs.

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On ramasse justement des (très) gros plans à la pelle, mais ce n’est que pour mieux montrer la musique sous une image d’épreuve physique qui requiert autant de rapidité et de réflexes que de forces dans les bras.

La caméra s’excite bien souvent au rythme de la batterie, laissant la place à un kaléidoscope de plans mêlant cette passion brûlante pour la batterie, à la vie quotidienne dans laquelle Neimann reste malgré lui assez détaché. C’est même d’ailleurs d’un monologue presque comique qu’il congédie sa copine, anticipant déjà les reproches qui lui tomberont dessus lorsqu’elle aura compris que la batterie serait toujours la priorité de Neimann.

L’éclairage, pure lumière artificielle presque du début à la fin, est impeccable. Les mouvements de caméra sont calqués sur les émotions, sur la tension palpable entre les deux adversaires qui s’affrontent sur le ring.

Parfois même s’installe l’impression d’assister à un remake de la délectable première partie du Talentueux M. Ripley (Anthony Minghella, 1999).

Les férus de jazz se régaleront des « private jokes » qui ne sont pas tant des « jokes » que des histoires entre initiés, retraçant les parcours des grands génies de l’histoire de la musique. Titillant les plus mélomanes d’entre nous et suscitant la curiosité des autres, Whiplash donne des frissons comme un bon vieux concert live de Marcus Miller ou de Kyle Eastwood, le « fils de... ».

La rapidité ahurissante et les solo de batterie assez décourageants pour les novices provoquent des impatiences, des envies subites d’aller courir un marathon, histoire d’évacuer ce trop-plein d’énergie qu’a instillé en nous cette vivacité épileptique.

En revanche, et ça se comprend, d’aucun pourrait fustiger la redondance de certaines scènes, offrant la sensation de n’assister qu’à une accumulation de plans indissociables et ne prenant pas en compte l’environnement du jeune prodige. Mais cette autarcie, cette impression de huis-clos presque étouffante souligne justement la fureur dans laquelle le personnage est plongé, faisant fi de toute distraction que sont la vie, sa copine ou même les autres musiciens que l’on a vite fait d’évincer.

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Personnellement, je me suis fait une petite frayeur à quelques minutes du clap final. Un retournement de situation qui se résume à une vengeance tellement clichée que j’ai craint que l’image laissée dans les esprits après le générique en fût gâchée. Que nenni. Bien au contraire. Ce plat qui se mange froid n’a fait que relever cette sauce piquante et si « groovy » ; on aimerait que la dernière démonstration ne s’arrête pas encore. Et ce n’est pas le cas. Les plans rapides et épileptiques s’enchaînent, s’attardant passionnément sur le détail des peaux et des cymbales où scintillent des perles de sang et de sueur. Les baguettes s’agitent, s’arrêtent, sont à leur tour acteur principal de cette séquence finale. Il s’agit presque de macrophotographie, où toute la puissance émotionnelle du film jaillit dans un dernier éclat.

L’aisance du gamin (de 27 ans en vrai, mais quand même) fait sourire. Elle se poursuit sur le fameux Caravan de Duke Ellington, et s’achève. Difficile alors de rester de marbre.

Whiplash (un titre d’Hank Levy, un compositeur saxophoniste) résonne encore dans les esprits comme une ritournelle que l’on se surprend à siffloter intérieurement, après avoir espéré l’entendre encore une fois. Juste une fois.

Whiplash fait donc partie de ces films qui passent à vitesse grand-V, laissant pantois et muet d’admiration à l’apparition du générique de fin. Béat même, un sourire aux lèvres face à tant de prodige. Un vrai coup de baguette magique !

Pour résumer, un peu comme Bird ou Ray (Taylor Hackford, 2005), Whiplash, réjouissant, donne bien envie de réécouter les vieux classiques repris par les génies des temps modernes au festival de jazz de Marciac.

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Mathilde Esperce

18/20